Se trata de dos nouvelles. En la primera, Inés Legarreta se introduce en el Japón y su cultura, en una época que puede ubicarse en el siglo IX, y de la que brinda una imagen hermosa: “Las telas bordadas, los collares de jade y piedras, las perlas. (…) Y el susurro de la seda.”. Tanto la tapa como las dos ilustraciones interiores debidas a Ohara Koson poseen una belleza sugerente.

En Un abanico que apenas se abre, las oraciones que brotan espontáneamente dan cuenta de la sensibilidad y del amor a la palabra que guían a la autora (“El viento hace lo que algunos hombres y mujeres: desordena. Pero hay quienes les gusta esta confusión de gritos, polvo y aire.”). Se puede evocar la escritura automática de los surrealistas. O también como una catarata de poemas en prosa. El texto se compone de una suerte de aforismos alógicos y desborda de imágenes magníficas (“El toque de laúd y la flauta en la espesura de la noche. Como un poema de amor que no tuviera dueño ni destinatario.”),

Legarreta tiene el don de manipular el lenguaje. Además, posee un léxico rico y vasto que le permite gestar pensamientos e imágenes introspectivas de extrema delicadeza.

Al final, con el título de «Nota del traductor», afirma: “Aquí se interrumpe el diario de la cortesana cuyo nombre desconocemos (…) Este manuscrito a todas luces incompleto es, aparentemente, copia de uno o varios manuscritos anteriores…”.

Una luz que no daña ni enceguece ofrece una narración que titula «Él ángel». Su espíritu trae a la memoria el filme Las alas del deseo, de Win Wenders.

La protagonista y el ángel vuelan y la narradora evoca con humor a Luisa Lane y Clark Kent, que en una de las tantas películas de Superman y durante una escena romántica, admiran desde las alturas la ciudad ficticia de Metrópolis.

La prosa es sumamente exquisita y cita poemas de Wislawa Szymborska, Rainer María Rilke y Jorge Luis Borges. Tal vez intenta volver a internarse en lo onírico –como lo hizo en La imprecisa voz que me sueña (2014) – y enfrentarse valientemente con los ángeles y demonios que transitan en su interioridad y en la de todos los seres humanos. O sea: asumir líricamente ese mundo oculto de nuestro inconsciente.

Aunque sigue la línea sensible de la nouvelle anterior, arroja una mirada pesimista: “…los une la derrota, la persistencia de lo terrestre, un andar a tumbos, en la constante incertidumbre de los nacimientos y las muertes”/ “Nada de hacerles rever su vida, de proponerle reflexión sobre lo efímero del paso sobre la tierra, sobre la finitud de los mortales”.

Este es un libro indicado para los amantes de la literatura.

Inés Legarreta nació y vive en Chivilcoy, Pcia. de Buenos Aires, Tiene publicados siete libros de narrativa y cuatro de poesía. Obtuvo numerosos premios, tanto en nuestro país como en el exterior. Recibió Medalla de Oro y Medalla de Plata como Mujer Destacada Bonaerense. Ha sido traducida al inglés, al alemán y al italiano.

Germán Cáceres

 

En casa de mis padres se escuchaba la de Juan D’Arienzo. Alcancé a ver al Rey del Compás – así lo llamaban - y su orquesta típica a comienzos de los setenta en el auditorio de una lejana radio El Mundo, donde hoy tiene su sede Radio Nacional, Maipú 555, Capital Federal. Encorvado, eléctrico, de buen humor, con dotes de showman, solía pegar - haciendo coincidir la finta con la marca del compás - algún que otro simpático golpecito en el importante abdomen de uno de sus violinistas. 9 de Julio era uno de sus hits.

Mi papá siempre fue tanguero; no sólo me llevó a ver a D’Arienzo sino que lo recuerdo en la cocina o en su cuarto de trabajo siempre con el telón de fondo de tangos o milongas en la radio, victrola o tocadiscos.

Cuando se jubiló, una de las primeras asignaturas pendientes que acometió fue aprender a tocar el bandoneón. Al comienzo, un sufrimiento para mi mamá y para Poch, la querida perrita ratonera. Me salvé de esos escarceos porque ya vivía en Capital. Después, a fuerza de práctica, el sonido mejoró y fue un placer escucharlo.

Su maestro, don Salvador Bavastro, nombre que evoca los mejores recuerdos del bandoneón y del tango en Mercedes. Le daba clases a domicilio. Tengo presentes aquellos bailes en el Parque Municipal Independencia donde desde un escenario reluciente y de un blanco inmaculado que hoy es prácticamente una ruina. Bavastro y su orquesta compartían noches con conjuntos de rock, pop y también con grabaciones.

Mi mamá aprovechaba las clases del maestro para introducir comentarios del tipo: “Salvador, ¿se acuerda de tal tema?”. Inmediatamente comenzaba un pequeño concierto gratuito en la cocina o en el primer patio de la casa de calle 21.

9 de Julio era uno de los tangos preferidos de mi padre; lo practicó con método, con ganas. Pese a que sus interpretaciones terminaron siendo decorosas, no se comparaban a las de Bavastro, que parecía extraer belleza en estado puro del fuelle. Cuando murió en 2009 quedaron mudos sus dos bandoneones. Los guardé con veneración. Por más de diez años durmieron sin uso.

Mi hijo menor tiene diecinueve años. A los trece comenzó a tocar la guitarra. A los quince compró su primera guitarra eléctrica. Se desenvuelve con bastante decoro. Hace pocos días comenzó clases de bandoneón. En esta pandemia sacó de su descanso a los dos fuelles y, como estamos divorciados con la mamá, dejó uno en cada casa para practicar.

Cuál no sería mi sorpresa cuando semanas atrás puse 9 de Julio en You tube; inmediatamente lo reconoció y dijo que esa era la versión de D’Arienzo. Me emocionó. A los pocos días empezó a hilvanar algunos de sus acordes.

Una melodía escrita hace más de un siglo me permite hermanar los tiempos de quienes antecedieron a mi padre y se proyecta hasta el presente. Los que me siguen en la línea de la vida me alegran al permitir evocar y mantener vivos a quienes me antecedieron.

Pedro Acuña

Milton Estomba había sido un niño prodigio. A los siete años ya tocaba la Sonata Nº 3 Op. 5, de Brahms, y a los once, el unánime aplauso de la crítica y del público acompañó su serie de conciertos en las principales capitales de América y Europa. Sin embargo, cuando cumplió los veinte años, pudo notarse en el joven pianista una evidente transformación. Había empezado a preocuparse desmesuradamente por el gesto ampuloso, por la afectación del rostro, por el ceño fruncido, por los ojos en éxtasis, y otros tantos efectos afines. Él llamaba a todo ello «su expresión». Poco a poco, Estomba se fue especializando en «expresiones». Tenía una para tocar la Patética, otra para Niñas en el jardín, otra para la Polonesa. Antes de cada concierto ensayaba frente al espejo, pero el público frenéticamente adicto tomaba esas expresiones por espontáneas y las acogía con ruidosos aplausos, bravos y pataleos. El primer síntoma inquietante apareció en un recital de sábado. El público advirtió que algo raro pasaba, y en su aplauso llegó a filtrarse un incipiente estupor. La verdad era que Estomba había tocado la Catedral Sumergida con la expresión de la Marcha Turca. Pero la catástrofe sobrevino seis meses más tarde y fue calificada por los médicos de amnesia lagunar. La laguna en cuestión correspondía a las partituras. En un lapso de veinticuatro horas, Milton Estomba se olvidó para siempre de todos los nocturnos, preludios y sonatas que habían figurado en su amplio repertorio. Lo asombroso, lo realmente asombroso, fue que no olvidara ninguno de los gestos ampulosos y afectados que acompañaban cada una de sus interpretaciones. Nunca más pudo dar un concierto de piano, pero hay algo que le sirve de consuelo. Todavía hoy, en las noches de los sábados, los amigos más fieles concurren a su casa para asistir a un mudo recital de sus «expresiones». Entre ellos es unánime la opinión de que su capolavoro es la Appasionata.

El objetivo del ceremonial es establecer el orden y la armonía basado en las buenas costumbres y modales en la convivencia social.

Nos referimos a las normas de comportamientos adecuadas al tiempo y a las circunstancias.
Saber comportarse adecuadamente, nos hace sentir seguros y a conducirnos con naturalidad.

Reafirmemos nuestros conceptos y agreguemos nuevos a nuestra vida.

Prof. María Rosa Caraoghlanian se formó en Ceremonial y Protocolo en el Departamento de Ceremonial de Presidencia de la Nación y el Centro de Diplomacia de Delfina Mitre. Trabaja en organización de eventos y dicta clases de Ceremonial y Protocolo en la Escuela de Cecilia Maresca, Centro de la Mujer (Núñez) y particulares de capacitación social.

Informes e inscripción
Personalmente, en Austria 2154, de lunes a viernes de 16 a 20 horas. Por teléfono, en los mismos horarios llamando al 4802-8211. Por correo electrónico a carlossanchezviamonte@yahoo.com.ar. Como en los talleres y las circunstancias actuales, los cupos son limitados y cumpliendo los protocolos correspondientes.