El frío por caso y la estufa a kerosén con velas de cerámica blanca mi abuela colocaba arriba un jarro con agua y hojas de eucaliptus.

Recuerdo un viaje a Tucumán en la década del 80 y el frío a pesar de dormir vestidos y en una bolsa de camping.

El frío otoñal me remite a mi padre alimentando el hogar con leña de quebracho, los vidrios empañados en la casa de zona sur y la madera ardiendo, crepitando.

Un año, siguiendo su tradición, mi padre, encendió la estufa con la desdicha que luego la temperatura ascendió a los 30 grados en pleno Mayo, no se amilanó, tomo cerveza mientras observaba los leños candentes. El cumplimiento de la promesa a sus amigos estaba por sobre todo.

No puedo dejar de pensar en esta noche fría en los miles de mujeres y hombres durmiendo en los portales sobre cartones a causa de la desigualdad que genera el capitalismo.

El frío que motiva recuerdos y reflexiones.

El ardor social no está tan lejos como parece.

Carlos A. Solero

El taller propone brindar una mirada global sobre el oficio del guionista, asimilando principales conocimientos teóricos mediante la práctica narrativa y el ejercicio de la creatividad, para culminar el curso con un guión propio de una escena (1er. módulo) y un cortometraje (2do. módulo).

Se desarrollarán técnicas propias de la escritura creativa audiovisual y potenciales herramientas aplicables a cualquier emprendimiento o proyecto comunicacional.

Se trabajará con reseñas teóricas, trabajos prácticos de narración descriptiva, visualización de películas, guionado de escenas de films y progresiva práctica de escritura creativa.

Sobre el docente

Matías Bonora es guionista, poeta y docente de Guión de Cine y T.V. en El Sábato, espacio cultural de la Facultad de Ciencias Económicas de la Universidad de Buenos Aires, en el C. C. El Eternauta y Centro Cultural Versalles (dependientes del Programa Cultural en Barrios del Ministerio de Cultura del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires. Docente de Talleres Literarios en: Club Italiano, Espacio Diafos y San Carlos Norte (3ra. Edad) de la Ciudad de Buenos Aires.

Es autor de guiones de largometraje, televisión y dramatrugia de manera independiente, encontrándose obras como Sin espejos, Tres mujeres, Berenice, etc.

Actualmente, se desempeña como guionista en la productora Dockfilms, para el desarrollo de guiones de documentales para el Canal Encuentro y para el Ministerio de Cultura de la Nación y otras productoras independientes.

Anteriormente, trabajó en diferentes producciones de ficción en Pol‐Ka Producciones S.A., Chagall Films, BB. TV. / Telefe S.A., 2001 Producciones S.A., etc.

Así hay quienes confunden el apellido Frankenstein con el nombre de la criatura por él creada. Y una gran mayoría que, al referirse a ésta, le llama "el monstruo." Y aquí vamos al punto: ¿por qué la obra del doctor Víctor Frankenstein ha de ser denominada "monstruo"? Más allá de las definiciones académicas, llamamos "monstruo" a algo que se nos aparece temible, terrorífico, dispuesto a poner en peligro nuestra vida y bienes. ¿Eso es, por naturaleza, el ser creado por Frankenstein? ¿Acaso se trata de alguien que, desde su nacimiento, tiene por esencia y necesidad ir en busca de la destrucción de los humanos que vaya encontrando en su camino?

La respuesta inmediata es: ¡no! La criatura, si bien morfológicamente singular, es de nacimiento bondadosa, generosa y sus acciones distinguidas por el amor. Empero, a raíz de su aspecto será rechazada por las personas. Y algo que habrá de resultarle mucho más doloroso e injustificable: el rechazo de su creador, Víctor Frankenstein.

Por eso habrá de recriminarle: "Recuérdalo soy tu obra y debería ser tu Adán, pero más exacto sería que me consideraras el ángel caído, expulsado por ti de las alegrías y arrojado a la miseria". (1)

DESEO Y RAZON
El supuesto "monstruo" tiene un preciso pensamiento racional que lo lleva a comprender la imposibilidad de ejercer sus deseos de establecer relaciones armónicas con los humanos. Porque, en efecto, ese es el deseo que alberga. Algo que ya ni siquiera está en el orden de la esperanza. Tiene plena consciencia de que esto le será negado en un mundo como el que le toca vivir. Por eso le manifiesta al médico creador: "Pero, ¿no ves que estoy solo, miserablemente solo? Si tú, mi creador, me aborreces, ¿qué puedo esperar de tus semejantes, que no me deben nada? Me desprecian y me odian. En las montañas desiertas y en los fríos ventisqueros encuentro refugio. Llevo muchos días vagando por estas alturas, de cuyas cuevas heladas hago mi vivienda." (2)

De cualquier modo no renuncia a la búsqueda de un vínculo afectivo posible. Es así que le reclama a Frankenstein: "Tienes que crear, para mí, una hembra con la que pueda vivir un intercambio de simpatías que me es necesario. Nadie más que tú puedes hacerlo y te lo demando como un derecho que no puedes negarte a conceder". (3)

Finalmente, cuando comprende que el médico no habrá de otorgarle la compañera que solicita, que su suerte está ya echada, realizará una cabal explicación sobre lo que le acontece y por qué razón habrá de convertirse en un ser temido; pero no por que ese fuera su deseo, sino a causa de que las personas y, en especial, su creador no le conceden otro camino. Por eso, leemos en la novela: "Estas equivocado y en lugar de amenazarte prefiero razonar. Soy un malvado porque soy un miserable. ¿No me odia y me desprecia la humanidad? Tú, mi creador, querrías destrozarme. Tenlo presente y dime por qué he de tener por los hombres una piedad que ellos no siente por mí. Si pudieses despeñarme por uno de esos precipicios y destruir la obra de tus esfuerzos, lo harías sin considerarte asesino. ¿He de respetar a un hombre que me desprecia? Si el hombre es capaz de vivir conmigo en un trueque de bondades, en lugar de daños, le proporcionaré todos los favores que estén a mi alcance, derramando además lágrimas de gratitud si las acepta. Mas esto es imposible: las sensaciones humanas son barreras insuperables para nuestra unión. Y la mía no será la sumisión del abyecto esclavo. He de vengar las injurias; si no puedo inspirar amor, inspiraré temor, especialmente a ti, el mayor de mis enemigos por ser mi creador." (4)
Es entonces que nos permitimos preguntarnos, ¿quién es el monstruo?

Prof. Antonio Las Heras
Doctor en Psicología Social, magíster en Psicoanálisis, filósofo y escritor. Dirige uno de los institutos de la Sociedad Científica Argentina.

Las pequeñas y medianas empresas son los motores del crecimiento del país.

En los próximos años, serán el segmento productivo donde ocurran grandes cambios para el mejoramiento de la competitividad nacional.

Diseñamos este programa porque queremos que los directivos de las pymes de Argentina tengan más y mejores herramientas para profesionalizar y hacer sus negocios.

Nos proponemos que el programa muestre en profundidad las problemáticas de las empresas y se constituya como un espacio donde los dueños, directores, gerentes generales y mandos medios de las pymes argentinas, se encuentren para formar vínculos, aprovechar las conexiones con los diferentes actores del ecosistema PyME, y nutrirse de la experiencia de pares y consultores especializados.

El programa prevé el uso de herramientas e ideas para aplicar en el plan de crecimiento de la empresa.

Fortaleciendo la Profesionalización de Empresas PyMes
Dirección Académica: Cr. Sergio Lazzarin y Dr. Juan A. Tineo Malavé.

Este apólogo sugiere muchas cosas. En primer lugar, la es­túpida y amonestadora gravedad del adulto, que necesita darse importancia con pensamientos elevados porque no es capaz de vivir, tan sólo vivir: necesita tener metas y compromisos que le distraigan de esta impotencia, no sabe ir errante puesto que siempre ha de ir a algún sitio, desprecia la fútil hora presente y la programa con vistas al futuro. Cuando este adulto ve que al­guien, como el niño, vive y juega descuidado de preocupaciones y fines, no tolera la presencia a su lado de esa libertad que le hace sentirse humillado por su ampulosa miseria, y recurre a la autoridad represiva más alta, a la muerte, que ostenta la plena solemnidad de toda autoridad: cualquier rito, aun el más ino­cente como la inauguración de un año académico o de una ex­posición, es de alguna manera un rito fúnebre; quien corta la cinta o pone la primera piedra es siempre, un poco, uno que arroja con decoro un puñado de tierra.

El familiar de Luis quiere que el niño no piense en el juego, sino en la muerte o futuro, porque la muerte es la culminación de todo futuro. Dada su angosta devoción, quizás tenga inten­ción de conducirlo al pensamiento de la fe, pero el niño sigue jugando precisamente porque está inundado por la Gracia, por el Evangelio que invita a dejar que cada día lleve su pena sin acrecentada con la de! mañana, a no destruir la vida con la preo­cupación de conservada. El juego del niño -no sé por qué, pero me le imagino sencillamente corriendo de un lado para otro- se basta a sí mismo, no necesita nada más, ni plegarias ni cartillas ni mociones conclusivas. Se asemeja a la felicidad sin llevar con­sigo la estulta arrogancia que tiene a menudo cualquier supues­ta felicidad.

Es arduo acercarse a la infancia, a ese niño que corre de acá para allá en una carrera que contiene al mundo ya las cosas que son sus compañeras de juego. Es fácil hablar de los juguetes desde un punto de vista sociológico o pedagógico, estudiados como productos de una cultura impuesta y apreciar o deplorar sus efectos educativos; es inevitable anhelados con nostalgia sentimental cuando nos recuerdan nuestra infancia, una esta­ción que identificamos con la poesía de la vida mientras que sólo fue el tiempo de nuestro descubrimiento de la poesía de la vida, según modos y formas ni mejores ni peores que los de otras generaciones.

Al ser su cualidad esencial difícilmente accesible, el juguete se vuelve misterioso cual objeto donde se condensa e! absoluto presente de! niño que juega con él, la autosuficiencia de la rea­lidad repentinamente preñada de significado. No hay muchos niños -niños creíbles, no insoportables y falsos muñecos- entre los grandes personajes de la literatura universal, y tampoco hay muchos juguetes. Algunos grandes escritores, desde Hoffman a Baudelaire, han captado el aspecto enigmático o siniestro de los juguetes, la inquietante rareza que aparece de improviso en el hocico de un mono de trapo abandonado en el suelo o en la mueca de un papagayo.

Los cuentos de Hoffmann retratan magistralmente esta ambigüedad de los juguetes que transforma su familiar ternura en una amenaza, como si muñecas, soldaditos, caballitos meced o res y osos de trapo fueran también, o sobre todo, una armada nocturna que espera el momento de sublevarse enemiga, y mientras tanto se desborda pavorosa en los sueños y las pesadillas de quien hasta poco antes había estado jugando cariñosa mente con ella. Esta alevosa reticencia o perfidia, que ciertos es­critores dejan trasparentar en los caballeros de plomo o en los payasos de trapo, simboliza la oscura inquietud de la infancia, sus ambivalencias, los traumas y las escisiones, los dolores y las crueldades que marcan con profundas cicatrices el crecimiento de una persona. Un perro de trapo con sus bizcos ojos de cristal puede ser la primera epifanía de la indiferencia de las cosas, de la soledad y la melancolía de la vida.

Este aspecto del juguete es el más fácil de representar, pintar muñecas perversas no requiere demasiada fantasía. Es mucho más complejo atrapar el secreto de la familiaridad sin falseada en una papilla insulsa. Las exposiciones o los museos de juguetes son didácticos en general. Aunque no puedan evocar el no­tiempo del juego, hablan de la historia de cómo y cuándo fue­ron organizados, sugeridos o impuestos los juegos; alinean cate­gorías -aviones y osos, mecanos y robots- pero no ponen de manifiesto la irrepetible individualidad que un juguete adquie­re en la vida de una persona. El inevitable desacierto de casi to­dos los museos y las exposiciones es el del profesor, que siempre quiere enseñar y explicar algo en vez de mostrado sin más, como hace la poesía; quizá el mejor museo sería un almacén sin pre­tensiones, excepto la de dar la posibilidad a cualquiera de ir a ver qué le gusta en ese momento, sin ser sometido a recorridos di­dascálicos e instalaciones funambulescas.

En el Museo de Historia Cultural de Lund, en una sala poco vis­tosa -que la atracción de una cercana y más ambiciosa exposición de cerámicas puede hacer que pase desapercibida- hay un modes­to y encantador mundo de juguetes, sencillamente agrupados unos con otros como si hubieran sido colocados en su sitio, pero no de­masiado, cuando los niños se han ido a dormir. Hay poquísimas explicaciones, ningún comentario; ni rastro de un catálogo. Los ju­guetes abarcan unos cien años de infancia, más o menos desde me­diados del siglo pasado hasta nuestros años cincuenta.

Una intimidad acogedora reina en la pequeña sala que al­berga encantos y tristezas de la infancia. Una intimidad que se encuentra por todas partes en esta antigua y pequeña ciudad sueca, con sus calles tranquilas, las casas bajas que muestran a través de las ventanas sin cortinas recogidos intérieurs domésti­cos, la catedral románica, robusta fortaleza de la fe, y la plurise­cular universidad, rica en tradiciones conservadas con lozanía. En Suecia se disfruta de la señorial y festiva curiosidad intelec­tual de gente que se interesa por otras cosas, por lo que llega del otro lado de la frontera, completamente libre de esa afanosa in­seguridad que condena a tantos pueblos y culturas (especial­mente en Mitteleuropa) a estar obsesionados por sí mismos y por su identidad, a requerir sin cesar atestados de estima y con­sideración. Una de las mayores injusticias de la vida es la mali­ciosamente reconocida por el Evangelio: a quien tiene le será dado, a quien no tiene se le quitará incluso lo poco que tiene. Quien está bien -individuo o pueblo-, quien se ve libre de la necesidad, el avasallamiento y la inferioridad a menudo es ge­neroso y simpático, mientras que quien está hambriento y es humillado, en algunas ocasiones se vuelve desagradable por su insistente y resentido afán de autoafirmación.

El hipopótamo de trapo del museo de Lund vale lo que el burro que el príncipe Myskin, el idiota de Dostoievski, ve pas­tar en el prado suizo y no logra olvidar. Corpulento como un bulldog de verdad, está todo deslustrado y rasgado, más arriba del hocico faltan los ojos de cristal, pero, en su lugar, las señales de la tela que se ha desgastado son dos ojos más auténticos: pa­recen la mirada miope y bonachona de quien no se fía demasia­do de las cosas, como ciertos simpáticos vejetes que se empeñan en no ponerse las gafas y entre cierran los párpados para mirar. El hipopótamo es tosco y gracioso, tiene las patas torcidas y un amplio trasero, el aire de quien va por ahí tambaleándose in­cierto y deseando tan sólo que se le deje en paz; es una pobre criatura que muestra en sus lomos todos los palos que la vida y la historia le han infligido, pero les contrapone una tranquila dignidad toda suya subrayada por los remiendos.

Cerca de él, una oveja mecedora pierde un poco del todavía tupido pelo rojizo, hay muñecas acomodadas en lindas y cálidas casitas con los tejados a dos aguas, un trencito se ha parado al lado de una silla, soldados a pie y a caballo dibujan la embaru­llada geometría de una batalla y sugieren el pathos de estar a la defensiva contra el caos, algunos cubos componen sobre una balda móviles figuras, alteradas de vez en cuando por una cara del cubo colocada en una posición equivocada, bizarras e ino­centes quimeras. Los juguetes son viejos, delatan la índole dete­riorable de las cosas y de la existencia, la desolación de tantos días de la infancia, pero también una tenaz resistencia contra la consunción. El hipopótamo le planta cara a la intemperie del tiempo no menos esforzadamente que los húsares rojoazules; la vida ataraza, pero en el fondo un buen par de pantalones se pue­de remendar muchas veces.

Me gustaría escuchar la historia del hipopótamo, saber qué ha visto, en qué habitaciones fue zarandeado y mimado, cuál ha sido el destino de quien jugó con él. Ese hocico huraño repro­cha que siempre se deje de jugar demasiado pronto; también con todos los demás juguetes, obviamente, por ejemplo los elec­trónicos, no menos seductores para la fantasía que las viejas construcciones con los cubos de madera. Fuera de esta sala, la vida adulta concede bastante poco a la seriedad y la pasión del juego, las sofoca con la frivolidad del compromiso. Jugar, de por sí, sería fácil; cualquier cosa puede convertirse en un juguete, una caja de cerillas vacía, un botón. Un amigo pediatra me ha contado de un niño gravemente enfermo de leucemia que, nada más acabar con el gota a gota, cogía el asta de metal usada para colgar los medicamentos y echaba a correr esgrimiéndola por los pasillos: en aquel momento estaba en unos divertidos autos de choque de un parque de atracciones. No es necesario leer las vi­das de los santos para ver cómo se debería vivir.

9 de diciembre de 1990
Claudio Magris, El infinito viajar

Propuesta
Taller grupal de creación y experimentación escénica.

Modalidad
12 encuentros presenciales semanales coordinados por Nahuel Martínez Cantó, actor, dramaturgo y director de teatro.

Objetivos generales
Desarrollar un proyecto escénico propio y personal a partir de ejercicios y pautas trabajadas en clase.

Incorporar herramientas que permitan desarrollar autonomía en la creación.

Ejercitar el trabajo en equipo con otros realizadores.

Lo que haremos en el taller
Propiciar la detección de intereses personales sobre los cuales hacer cada proyecto.

Poner en acción al cuerpo en escena y explorar sus posibilidades de creación, entendiendo que la obra se realiza como tal en el momento que se desarrolla la práctica escénica en un tiempo y espacio concreto.

Buscar referencias nos permitan pensar cómo nuestra mirada se enmarca en dentro de un universo de significaciones sociales y culturales más amplias (corrientes artísticas, géneros, estilos, tendencias, etc.).

Hacer un acopio de elementos textuales (películas, obras de teatro, noticias, relatos, etc.) que funcionen como materia prima de nuestro proyecto personal.

Investigar las posibilidades de producción de todos los elementos que conforman la escena.

Indagar sobre la mejor manera de colaborar con las propuestas de los compañeros como actores o en otros roles.

Reflexionar en forma individual y en forma grupal sobre el proceso de trabajo, analizando las infinitas posibilidades de desarrollo de cada material.

Sobre el coordinador
Nahuel Martínez Cantó es docente, actor, dramaturgo y director de teatro. Se desempeña como intérprete y como realizador en diversos proyectos del teatro independiente local. Es autor y director de las obras “Malabares chinos”, “El gato no vuelve a casa” y “Nicolás anda”.

Más información
No requiere experiencia previa. Grupos reducidos. Para mayores de 18 años.

Comienza el 12 de agosto de 2022. Viernes 19 a 21:30h.

Duración: 3 meses (12 encuentros). 

Las guerras por lo general ponen en evidencia las más tremendas miserias humanas y los actos más altruistas.

En efecto, vale recordar lo que contaba el escritor André Malraux respecto de su experiencia durante una de las Guerras mundiales cuando estando prisionero de las tropas germanas recibió la solidaridad de una campesina alemana a quien no le importó su nacionalidad para darle agua y alimento.

En la Primera Guerra Mundial, promediando la contienda, en un determinado momento y en período breve los soldados de ambas trincheras hartos de barbarie que los incitaba a matarse unos a otros por orden de los Estados acordaron no combatirse. Los oficiales ignorando la actitud de estos hombres los obligaron a continuar matándose.

Vale siempre volver a leer las novelas de Erich Maria Remarque Sin novedad en el frente, Tres camaradas y La chispa de la vida.

En el presente y otorgándole razón a Albert Einstein cuando decía que no sabía si el universo era infinito pero que la estupidez humana sin dudas podría serlo observamos cómo se expande por diversas latitudes la rusofobia y la ucranofobia.

Hay habido durante los últimos meses campañas boicoteando seminarios sobre la obra de Fedor Dostoievski, Lev Tolstoi y hasta la suspensión de conciertos de Chaikovski.

Es absurdo y perverso asociar todo lo ucraniano al nazismo ignorando la lucha ancestral en ese territorio por la libertad y contra el nacionalismo vaya por caso el movimiento de la Machnochina durante la revolución rusa y la guerra civil, libradas en Rusia y Ucrania.

Pienso en Mijail Bakunin y su ira crónica contra el belicismo, Vasili Grossman que cubrió como periodista el frente Este durante la Segunda Guerra Mundial y denunció los crímenes del nazismo y antes las campañas de exterminio stalinista.

Grossman además dejó testimonio de la batalla de Berlín y su libro Vida y destino es uno de los más importantes escritos durante el siglo XX equivalente en valía a La guerra y la paz de Tolstoi.

Vivenciamos tiempos dramáticos a nivel mundial toda la crueldad desplegada por los Estados contra los pueblos para perpetuar el capitalismo.

Digamos basta ya.
 
Carlos A. Solero
Julio de 2022