Canto de cielo y tierra
Con ese espectáculo se presentó Mónica Younis en la Biblioteca Popular Carlos Sánchez Viamonte el pasado sábado 24 de octubre, junto a Gustavo Calabrese en piano y Roly Zampedri en percusión. Compartimos fotos y videos.
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Canto de cielo y tierra
La poeta canadiense Anne Carson ganó el Premio Nobel de Literatura 2026
El galardón fue otorgado este jueves por la Academia Sueca. El jurado destacó su obra "atrevida, audaz e innovadora". Y dijo que "ha creado nuevas formas para la literatura contemporánea".
No fue el argentino César Aira, a estas alturas el candidato local más firme. Tampoco fue Samanta Schweblin, que desde el año pasado aparece (y trepa en las casas de apuestas). Pero el universo lector argentino está de parabienes porque la poeta canadiense Anne Carson, flamante ganadora del Premio Nobel de Literatura 2026, es una conocida, leída y amada referencia.
No es una autora popular, pero podría serlo porque sus libros, los poemarios, pero también los ensayos, son de una belleza que se impone. Tal vez, la mejor manera de definir a Carson sea lo que sucedió cuando la secretaria permanente de la Academia, Ingrid Carlberg, la llamó para informarle que era la nueva ganadora del Premio Nobel de Literatura: "No tuvimos mucho tiempo para hablar. Lo único que tuvo tiempo de decirme fue que, por el momento, se encuentra en Islandia, donde escucha el viento". Carson, su obra, su mirada y su búsqueda se cifran en esta imagen.
Nació como Anne Patricia Carson en Toronto, Canadá, a mediados de 1950 y desde chica conoció el desarraigo a escala pequeña: siempre vivió en Ontario, pero siempre en pueblos distintos, de Stoney Creek a Port Hope y de Port Hope a Timmins, de la mano de su padre, que trabajaba en un banco.
Entre esas mudanzas y las clases del colegio secundario fue que algo cambió para siempre en la vida de la adolescente que era Anne Carson en ese momento: en una librería del lugar donde vivía encontró una edición bilingüe de poemas de Safo. Tenía 15 años, no era capaz de leer el griego antiguo, pero quedó fascinada por la grafía y por el misterio de aquellas dos páginas. Muchas veces contó que aquel descubrimiento se convirtió en uno de los acontecimientos decisivos de su vida.
Desde entonces, el universo clásico fue su territorio. En 1981 publicó su tesis doctoral en Filología Clásica titulada "Odi et Amo Ergo Sum" y, a lo largo de toda su carrera, ha compaginado la escritura de poesía con la labor de traducción y la docencia en diversas universidades.
Esa tesis doctoral fue reelaborada para convertirse en Eros the Bittersweet, publicado en 1986 y traducido al español como Eros, el dulce-amargo. El libro estudia el concepto griego de eros y, especialmente, la relación entre deseo, distancia y ausencia en la literatura griega, con Safo como una figura fundamental.
"En la década de los noventa –recordó hoy la Fundación Nobel al premiarla– se publicó una obra, a menudo considerada la mejor de Carson, titulada Autobiografía de rojo. Una novela en verso (1998). Esta obra demuestra su eminente capacidad para actualizar la tradición literaria clásica".
"Casi toda su producción literaria se ha centrado en la intersección entre la obsesión del filólogo por las palabras y el deseo del poeta por encontrar nuevos significados. Ella misma ha señalado la etimología de las palabras como el punto de partida de toda su obra", recordó hoy la Academia Sueca.
De las clases durante el almuerzo en la escuela secundaria, Carson pasó a la Universidad de Toronto, donde estudió lenguas clásicas y luego a la Universidad de St Andrews, en Escocia, donde realizó una investigación sobre Safo y se doctoró en 1981. A diferencia de otros académicos y escritores, que mantienen esos ámbitos escindidos, ella entrelazó su vida científica como filóloga con su obra poética, narrativa y ensayística. Las fronteras no existen. Lo que existe es un proyecto literario, estético y ético.
Así, mientras estudiaba obras griegas de la Antigüedad y enseñaba en instituciones como Princeton, New York University y la Universidad de Michigan, daba forma con ese material al corazón de una obra que combina poesía, ensayo, traducción, narrativa, teatro, crítica, artes visuales y performance. Ella misma suele resumir su profesión con una frase deliberadamente modesta, que es lo único que permite que digan las solapas de sus libros: “Se gana la vida enseñando griego antiguo”.
A partir de entonces, desarrolló una escritura difícil de clasificar que navega por la poesía, el ensayo, las traducciones sin mapa y los cruza con fragmentos, diarios, teatro, crítica, fotografías, dibujos, citas, biografías y materiales procedentes de la cultura clásica. En una entrevista con el diario español El País, Carson explicó que sigue preguntándose qué es la poesía: “Si supiera qué es la poesía no tendría necesidad de escribir”, aseguró.
Autobiografía de rojo fue el libro que la convirtió casi a los 50 años en una figura internacional en 1998. Es una novela en verso inspirada en el mito de Gerión, el monstruo rojo de la mitología griega, pero trasladada a un mundo contemporáneo. El procedimiento resulta característico de Carson: un mito antiguo se convierte en una historia contemporánea de deseo, vulnerabilidad, violencia y abandono. La obra es al mismo tiempo poesía, relato y reescritura de un texto clásico.
Si el universo clásico siempre fue su territorio, Safo nunca dejó de ser una presencia constante. En If Not, Winter: Fragments of Sappho, publicado en 2002 y traducido como Si no, el invierno, Carson trabajó con los fragmentos conservados de la poeta griega. Una decisión fundamental fue no completar artificialmente las partes perdidas: allí donde el texto antiguo desapareció, la canadiense conservó los huecos.
Ese tejido de formatos, de universos, fue expandiéndose más y más. En Hombres en sus horas libres (2000), Carson siguió explorando posibilidades y sumó biografías poetizadas, escenas teatrales y materiales históricos; en uno de sus pasajes, Virginia Woolf y Tucídides conversan sobre la guerra del Peloponeso. También aparecen figuras como Safo, Antonin Artaud y Anna Ajmátova.
Y en La belleza del marido (2001), hizo algo distinto: convirtió una experiencia personal –la ruptura de su primer matrimonio– en un libro construido como un “ensayo narrativo ficcional en 29 tangos”. La obra combina verso, autobiografía, ficción y reflexión sobre el deseo y la separación y fue premiada con el T. S. Eliot Prize, con lo que la autora se transformó en la primera mujer en recibirlo.
Tras La belleza del marido, la vida de Carson fue transformándose en materia literaria en otras ocasiones. Al tiempo que la canadiense protege celosamente su intimidad, varios acontecimientos familiares aparecen revisados en su obra. La distancia con su hermano Michael, que en 1978 desapareció de la vida familiar y solo ocasionalmente daba noticias hasta su muerte en Copenhague en 2000, dio origen a Nox, publicado en 2010.
Es uno de sus libros más singulares: una obra concebida como un objeto, en forma de acordeón, que combina poesía, fotografías, collages, dibujos, diccionario y materiales relacionados con Catulo. En particular, Carson intenta reconstruir su relación con el hermano muerto a través de la traducción del poema 101 de Catulo.
También la enfermedad de sus padres aparece en su obra: la demencia de su padre y el alzhéimer de su madre nutren especialmente Decreation, donde la pérdida de memoria se convierte en una pregunta acerca de la posibilidad misma de comunicarse cuando las palabras empiezan a desaparecer.
En 2021 apareció además Las troyanas, una adaptación en formato de cómic de Las troyanas de Eurípides realizada junto con la ilustradora Rosanna Bruno. Carson trasladó la tragedia al lenguaje de la novela gráfica y adoptó una perspectiva explícitamente feminista.
Carson visitó la Argentina en 2018, invitada por el Filba, y sorprendió a la prensa al contar que había estado anteriormente, en los años noventa, acompañando a un amigo que participaba de unas jornadas de filosofía en la UBA. No era una desconocida cuando aterrizó para sumarse al festival literario: la poeta y traductora argentina Mirta Rosenberg había publicado a fines de 2007 en Diario de Poesía un dossier dedicado a su obra.
En el Filba, Carson no explicó su universo literario, sino que lo desplegó. Participó de una performance dedicada a Safo, basada en su trabajo de traducción y en la tensión entre presencia y ausencia que caracteriza los fragmentos conservados de la poeta griega. También ofreció una breve entrevista al periodista Matías Serra Bradford en Clarín: “En estos, mis años más maduros, intento volverme más tolerante hacia el derecho del lector de navegar su propia corriente”, dijo.
Antes del Nobel, con el que corona su carrera, Carson recibió otros premios relevantes en un camino sereno pero firme a esta consagración: becas de las fundaciones Rockefeller, Guggenheim y MacArthur, además del T. S. Eliot Prize y el Griffin Poetry Prize, que obtuvo en dos ocasiones. Y el 18 de junio de 2020 recibió el Premio Princesa de Asturias de las Letras.
Entonces, el jurado había destacado especialmente la combinación de intensidad literaria y solvencia intelectual de Carson y su capacidad para utilizar el mundo grecolatino como una herramienta para pensar el presente. "Ha alcanzado unas cotas de intensidad y solvencia intelectual que la sitúan entre los escritores más destacados del presente. Desde el estudio del mundo grecolatino ha construido una poética innovadora donde la vitalidad del gran pensamiento clásico funciona a la manera de un mapa que invita a dilucidar las complejidades del momento actual", señaló el comunicado con el que se anunció su reconocimiento.
Esta mañana, cuando la llamaron para informarle que era la ganadora del Nobel de Literatura 2026, consideró que era una "locura". En declaraciones a la televisión pública de Islandia (Rúv), país en el que se encuentra, dijo: "Creo que están todos locos, es una locura".
Preguntada por si el galardón le servirá para tener más lectores, dijo: "Supongo que mi editor espera que sea así. No sé. Sí, lo hará. Pondrán una etiqueta a mis libros y eso ayudará".
La poeta canadiense empezó a viajar a Islandia en 2008, reside allí parcialmente desde hace años y en 2022 recibió la nacionalidad islandesa. Definió a los islandeses como gente "fantástica" y añadió que "casi todos aquí son poetas, o eso dicen". Y dijo: "La poesía es probablemente más útil que la prosa ahora, porque todo el mundo tiene prisa. Es buena porque es breve, excepto Homero. Homero no es breve".
Tantas palabras públicas y a los medios de comunicación constituyeron una verdadera anomalía, porque Anne Carson lleva una vida prefiriendo las sombras a los flashes. En 2013, el periodista de The New York Times Magazine Sam Anderson publicó un extenso perfil sobre ella.
Se titulaba "The Inscrutable Brilliance of Anne Carson", y giraba en torno precisamente alrededor de una imposibilidad: Carson rechazaba el perfil y prefería mantener su vida privada al margen. El artículo la presenta como una persona que disfruta de la soledad y cuya biografía editorial deliberadamente minimalista forma parte de su personalidad pública.
Débora Campos
No fue el argentino César Aira, a estas alturas el candidato local más firme. Tampoco fue Samanta Schweblin, que desde el año pasado aparece (y trepa en las casas de apuestas). Pero el universo lector argentino está de parabienes porque la poeta canadiense Anne Carson, flamante ganadora del Premio Nobel de Literatura 2026, es una conocida, leída y amada referencia.
No es una autora popular, pero podría serlo porque sus libros, los poemarios, pero también los ensayos, son de una belleza que se impone. Tal vez, la mejor manera de definir a Carson sea lo que sucedió cuando la secretaria permanente de la Academia, Ingrid Carlberg, la llamó para informarle que era la nueva ganadora del Premio Nobel de Literatura: "No tuvimos mucho tiempo para hablar. Lo único que tuvo tiempo de decirme fue que, por el momento, se encuentra en Islandia, donde escucha el viento". Carson, su obra, su mirada y su búsqueda se cifran en esta imagen.
Nació como Anne Patricia Carson en Toronto, Canadá, a mediados de 1950 y desde chica conoció el desarraigo a escala pequeña: siempre vivió en Ontario, pero siempre en pueblos distintos, de Stoney Creek a Port Hope y de Port Hope a Timmins, de la mano de su padre, que trabajaba en un banco.
Entre esas mudanzas y las clases del colegio secundario fue que algo cambió para siempre en la vida de la adolescente que era Anne Carson en ese momento: en una librería del lugar donde vivía encontró una edición bilingüe de poemas de Safo. Tenía 15 años, no era capaz de leer el griego antiguo, pero quedó fascinada por la grafía y por el misterio de aquellas dos páginas. Muchas veces contó que aquel descubrimiento se convirtió en uno de los acontecimientos decisivos de su vida.
El descubrimiento de Safo
Ese primer descubrimiento se enlazó a otro: Alice Cowan, una profesora de latín de su escuela secundaria en Port Hope, comenzó a darle clases de griego durante la hora del almuerzo. Carson no se cansa de reconocer a aquella profesora y el papel decisivo en su destino. Era una chica que sentía felicidad aprendiendo a traducir a Catulo.Desde entonces, el universo clásico fue su territorio. En 1981 publicó su tesis doctoral en Filología Clásica titulada "Odi et Amo Ergo Sum" y, a lo largo de toda su carrera, ha compaginado la escritura de poesía con la labor de traducción y la docencia en diversas universidades.
Esa tesis doctoral fue reelaborada para convertirse en Eros the Bittersweet, publicado en 1986 y traducido al español como Eros, el dulce-amargo. El libro estudia el concepto griego de eros y, especialmente, la relación entre deseo, distancia y ausencia en la literatura griega, con Safo como una figura fundamental.
"En la década de los noventa –recordó hoy la Fundación Nobel al premiarla– se publicó una obra, a menudo considerada la mejor de Carson, titulada Autobiografía de rojo. Una novela en verso (1998). Esta obra demuestra su eminente capacidad para actualizar la tradición literaria clásica".
"Casi toda su producción literaria se ha centrado en la intersección entre la obsesión del filólogo por las palabras y el deseo del poeta por encontrar nuevos significados. Ella misma ha señalado la etimología de las palabras como el punto de partida de toda su obra", recordó hoy la Academia Sueca.
De las clases durante el almuerzo en la escuela secundaria, Carson pasó a la Universidad de Toronto, donde estudió lenguas clásicas y luego a la Universidad de St Andrews, en Escocia, donde realizó una investigación sobre Safo y se doctoró en 1981. A diferencia de otros académicos y escritores, que mantienen esos ámbitos escindidos, ella entrelazó su vida científica como filóloga con su obra poética, narrativa y ensayística. Las fronteras no existen. Lo que existe es un proyecto literario, estético y ético.
Así, mientras estudiaba obras griegas de la Antigüedad y enseñaba en instituciones como Princeton, New York University y la Universidad de Michigan, daba forma con ese material al corazón de una obra que combina poesía, ensayo, traducción, narrativa, teatro, crítica, artes visuales y performance. Ella misma suele resumir su profesión con una frase deliberadamente modesta, que es lo único que permite que digan las solapas de sus libros: “Se gana la vida enseñando griego antiguo”.
Una literatura inclasificable
Carson es la segunda mujer canadiense en ser premiada con el Nobel de Literatura: la otra fue en 2013 Alice Munro. Y aunque logra este reconocimiento mundial a los 76 años, no fue una escritora precoz. Comenzó a publicar poesía relativamente tarde. Tenía 42 años cuando llegó a las librerías su primer poemario Charlas breves.A partir de entonces, desarrolló una escritura difícil de clasificar que navega por la poesía, el ensayo, las traducciones sin mapa y los cruza con fragmentos, diarios, teatro, crítica, fotografías, dibujos, citas, biografías y materiales procedentes de la cultura clásica. En una entrevista con el diario español El País, Carson explicó que sigue preguntándose qué es la poesía: “Si supiera qué es la poesía no tendría necesidad de escribir”, aseguró.
Autobiografía de rojo fue el libro que la convirtió casi a los 50 años en una figura internacional en 1998. Es una novela en verso inspirada en el mito de Gerión, el monstruo rojo de la mitología griega, pero trasladada a un mundo contemporáneo. El procedimiento resulta característico de Carson: un mito antiguo se convierte en una historia contemporánea de deseo, vulnerabilidad, violencia y abandono. La obra es al mismo tiempo poesía, relato y reescritura de un texto clásico.
Si el universo clásico siempre fue su territorio, Safo nunca dejó de ser una presencia constante. En If Not, Winter: Fragments of Sappho, publicado en 2002 y traducido como Si no, el invierno, Carson trabajó con los fragmentos conservados de la poeta griega. Una decisión fundamental fue no completar artificialmente las partes perdidas: allí donde el texto antiguo desapareció, la canadiense conservó los huecos.
Ese tejido de formatos, de universos, fue expandiéndose más y más. En Hombres en sus horas libres (2000), Carson siguió explorando posibilidades y sumó biografías poetizadas, escenas teatrales y materiales históricos; en uno de sus pasajes, Virginia Woolf y Tucídides conversan sobre la guerra del Peloponeso. También aparecen figuras como Safo, Antonin Artaud y Anna Ajmátova.
Y en La belleza del marido (2001), hizo algo distinto: convirtió una experiencia personal –la ruptura de su primer matrimonio– en un libro construido como un “ensayo narrativo ficcional en 29 tangos”. La obra combina verso, autobiografía, ficción y reflexión sobre el deseo y la separación y fue premiada con el T. S. Eliot Prize, con lo que la autora se transformó en la primera mujer en recibirlo.
Tras La belleza del marido, la vida de Carson fue transformándose en materia literaria en otras ocasiones. Al tiempo que la canadiense protege celosamente su intimidad, varios acontecimientos familiares aparecen revisados en su obra. La distancia con su hermano Michael, que en 1978 desapareció de la vida familiar y solo ocasionalmente daba noticias hasta su muerte en Copenhague en 2000, dio origen a Nox, publicado en 2010.
Es uno de sus libros más singulares: una obra concebida como un objeto, en forma de acordeón, que combina poesía, fotografías, collages, dibujos, diccionario y materiales relacionados con Catulo. En particular, Carson intenta reconstruir su relación con el hermano muerto a través de la traducción del poema 101 de Catulo.
También la enfermedad de sus padres aparece en su obra: la demencia de su padre y el alzhéimer de su madre nutren especialmente Decreation, donde la pérdida de memoria se convierte en una pregunta acerca de la posibilidad misma de comunicarse cuando las palabras empiezan a desaparecer.
De la traducción al teatro
La actividad de Carson como traductora es inseparable de su poesía. Ha trabajado sobre todo con los grandes autores griegos, entre ellos Safo, Eurípides, Sófocles y Esquilo. Entre sus reescrituras se encuentra Bakkhai (Las bacantes), una versión de la tragedia de Eurípides. En ella conserva la estructura fundamental de la obra, pero introduce elementos contemporáneos que producen un efecto deliberadamente extraño: los personajes pueden hablar con una sensibilidad actual y hasta preguntarse, en medio de la tragedia, si pedir un taxi.En 2021 apareció además Las troyanas, una adaptación en formato de cómic de Las troyanas de Eurípides realizada junto con la ilustradora Rosanna Bruno. Carson trasladó la tragedia al lenguaje de la novela gráfica y adoptó una perspectiva explícitamente feminista.
Carson visitó la Argentina en 2018, invitada por el Filba, y sorprendió a la prensa al contar que había estado anteriormente, en los años noventa, acompañando a un amigo que participaba de unas jornadas de filosofía en la UBA. No era una desconocida cuando aterrizó para sumarse al festival literario: la poeta y traductora argentina Mirta Rosenberg había publicado a fines de 2007 en Diario de Poesía un dossier dedicado a su obra.
En el Filba, Carson no explicó su universo literario, sino que lo desplegó. Participó de una performance dedicada a Safo, basada en su trabajo de traducción y en la tensión entre presencia y ausencia que caracteriza los fragmentos conservados de la poeta griega. También ofreció una breve entrevista al periodista Matías Serra Bradford en Clarín: “En estos, mis años más maduros, intento volverme más tolerante hacia el derecho del lector de navegar su propia corriente”, dijo.
Antes del Nobel, con el que corona su carrera, Carson recibió otros premios relevantes en un camino sereno pero firme a esta consagración: becas de las fundaciones Rockefeller, Guggenheim y MacArthur, además del T. S. Eliot Prize y el Griffin Poetry Prize, que obtuvo en dos ocasiones. Y el 18 de junio de 2020 recibió el Premio Princesa de Asturias de las Letras.
Entonces, el jurado había destacado especialmente la combinación de intensidad literaria y solvencia intelectual de Carson y su capacidad para utilizar el mundo grecolatino como una herramienta para pensar el presente. "Ha alcanzado unas cotas de intensidad y solvencia intelectual que la sitúan entre los escritores más destacados del presente. Desde el estudio del mundo grecolatino ha construido una poética innovadora donde la vitalidad del gran pensamiento clásico funciona a la manera de un mapa que invita a dilucidar las complejidades del momento actual", señaló el comunicado con el que se anunció su reconocimiento.
Esta mañana, cuando la llamaron para informarle que era la ganadora del Nobel de Literatura 2026, consideró que era una "locura". En declaraciones a la televisión pública de Islandia (Rúv), país en el que se encuentra, dijo: "Creo que están todos locos, es una locura".
Preguntada por si el galardón le servirá para tener más lectores, dijo: "Supongo que mi editor espera que sea así. No sé. Sí, lo hará. Pondrán una etiqueta a mis libros y eso ayudará".
La poeta canadiense empezó a viajar a Islandia en 2008, reside allí parcialmente desde hace años y en 2022 recibió la nacionalidad islandesa. Definió a los islandeses como gente "fantástica" y añadió que "casi todos aquí son poetas, o eso dicen". Y dijo: "La poesía es probablemente más útil que la prosa ahora, porque todo el mundo tiene prisa. Es buena porque es breve, excepto Homero. Homero no es breve".
Tantas palabras públicas y a los medios de comunicación constituyeron una verdadera anomalía, porque Anne Carson lleva una vida prefiriendo las sombras a los flashes. En 2013, el periodista de The New York Times Magazine Sam Anderson publicó un extenso perfil sobre ella.
Se titulaba "The Inscrutable Brilliance of Anne Carson", y giraba en torno precisamente alrededor de una imposibilidad: Carson rechazaba el perfil y prefería mantener su vida privada al margen. El artículo la presenta como una persona que disfruta de la soledad y cuya biografía editorial deliberadamente minimalista forma parte de su personalidad pública.
Débora Campos
Diario Clarín, 9 de octubre de 2026
José Ceña y un emotivo homenaje a Yupanqui
El último sábado el músico se presentó nuevamente en la Biblioteca Popular Carlos Sánchez Viamonte para rendirle homenaje a Atahualpa Yupanqui.
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Pudimos presenciar su espectáculo "Atahualpa Yupanqui, arriero de la esperanza", en donde compartimos el documental La querencia, se habló de Don Ata y por supuesto, Ceña interpretó canciones del Maestro.
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PACC Productora Argentina de Contenidos Culturales
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Agradecemos a la Fundación Atahualpa Yupanqui por el apoyo.
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Concierto de Primavera del Centro Suzuki en la Biblioteca
El sábado 26 de septiembre se llevó acabo el fantástico "Concierto de Primavera" del Centro Suzuki en nuestra Biblioteca. Compartimos fotos y videos.
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De noche y de día
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Mónica Younis en la Biblioteca
"Canto de cielo y tierra" se llama el espectáculo que este sábado 24 de octubre a las 20 horas dará Mónica Younis en nuestra Biblioteca, Austria 2154.
La acompañarán Gustavo Calabrese en piano y Roly Zampedri en percusión. Reservas al 11 2454-9397.
Bono contribución $ 10.000
"Atahualpa Yupanqui, arriero de la esperanza", por José Ceña
José Ceña se presenta nuevamente en la Biblioteca Popular Carlos Sánchez Viamonte con su espectáculo "Atahualpa Yupanqui, arriero de la esperanza". Será el sábado 3 de octubre a las 20 horas en Austria 2154.
Se proyectará el documental La querencia, habrá canciones del Maestro, libros a la venta y, por supuesto, hablaremos de Don Ata.
Bono contribución: $10.000. Reservas al 11 2454-9397 y en carlossanchezviamonte@yahoo.com.ar.
Agradecemos a la Fundación Atahualpa Yupanqui por el apoyo.
PACC Productora Argentina de Contenidos Culturales
Estamos renovando la fachada
La casa se vuelve a poner linda para recibir la primavera, por eso estamos renovando la fachada de la Biblioteca.
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Nuevos títulos en portugués
Agradecemos a la socia de Raphaela Nawa Velloso la donacion de dos valiosos libros en portugués: Bom día inverno, de la navegante y escritora Tamara Klink, la persona más joven de América Latina en cruzar el Atlántico en soledad; y A Menina da Montanha (Educated), las memorias de Tara Westover, que narra su propia vida, el aislamiento de su infancia y el poder transformador de la educación.
El país más racista del mundo
Compartimos un artículo publicado por Martín Caparrós en su cuenta de X.
Me tiene impresionado nuestro nuevo racismo. Me dieron ganas de escribir sobre eso pero no de publicarlo en algún medio. Prefiero que quede aquí, al alcance de quien quiera leerlo. Una conciencia nueva recorre el planeta. No lo sabíamos pero ahora sí: el saber progresa incontenible. En estos días he escuchado y leído varias veces que la Argentina es “el país más racista del mundo”. Es cierto que, según dicen esos mismos, queremos ganar todo y no sabemos perder: quizá nos ofrecen este primer lugar para compensar nuestras derrotas futboleras. En cualquier caso la noción es brutal y me dio ganas de contarles cómo es el racismo en la Argentina para que ustedes juzguen. A veces, muy de tanto en tanto, conocer los hechos puede ser una ayuda.
Antes del desembarco de los españoles no se sabe: no queda registro de esa gente, pero eran pocos y vivían en grupos laxos, no había estados, la discriminación era difícil. El primer racismo rioplatense registrado fue, entonces, el de aquellos soldados que llegaron para tratar de ocupar aquellas pampas –habitadas por seres inferiores a los que había que ordenar, educar, catequizar y explotar todo lo posible para salvar sus almas, pobrecitos. El problema, en toda América, fue que los locales no alcanzaban para extraerlo todo y además se morían casi siempre. Por suerte los grandes del reino dieron con la solución: llevar otros trabajadores. Entre 1550 y 1800, grosso modo, el reino de España secuestró o hizo secuestrar a tres o cuatro millones de africanos para llevarlos a trabajar a sus colonias americanas. El viaje era duro: alrededor de un tercio moría en alta mar. Para los que llegaban la vida era casi peor: el trabajo de todo el día todos los días para un dueño más o menos implacable según los casos y la estrategia comercial. Algunos pensaban que era mejor negocio cuidar a sus esclavos y explotarlos durante muchos años; otros, que convenía explotarlos más aunque duraran poco, porque tampoco eran tan caros.
No estamos hablando de la Edad de piedra en Baluchistán: es aquí mismo y son los grandes reyes cuyos nombres nombran calles y escuelas y orgullos españoles. Nuestros racismos más extremos tienen su base en este tráfico. Los dueños de los esclavos justificaban su violencia arguyendo que los negros eran inferiores porque eran negros y, al ser inferiores, podían ser secuestrados y reventados a fuerza de trabajo. El racismo como excusa y consecuencia de la explotación. (Siglos después esa historia incómoda también se solucionaría con un relato simple en que la diferencia venía de la raza o la nacionalidad: los malvados imperialistas europeos abusando de los pobres africanos. Los malvados imperialistas europeos abusaron, por supuesto, de los africanos pobres, pero la diferencia fundamental, una vez más, era la clase: reyes y nobles y poderosos africanos apoyaban y aprovechaban la caza y tráfico de africanos para la exportación. Algunos usaban el mito de la Patria: los capturados eran extranjeros, decían, gentes de otros reinos. Faltaba mucho para que se inventara la negritud, la noción de que todos los africanos tenían en común la raza, el sufrimiento.)
La actual Argentina y su puerto, Buenos Aires, no compraron muchos esclavos: no había minas ni plantaciones donde usarlos. Fueron sobre todo trabajadoras y trabajadores domésticos. Buenos Aires en 1810 tenía menos de 40.000 habitantes; los negros serían unos 10.000. Empezaban las guerras de la independencia contra España y algunos fueron a pelear. La mayoría eran soldados rasos, pero no por ser negros; por ser pobres. En 1813 una Asamblea Constituyente pre-argentina decretó la “libertad de vientres”. Sonaba a abolición de la esclavitud pero no lo era: significaba que los nuevos hijos de esclavas no serían esclavos pero que los esclavos ya existentes no dejarían de serlo hasta su muerte.
Así, los honorables diputados calmaban sus conciencias y los dueños de los esclavos –a menudo ellos mismos– no perdían dinero resignando sus propiedades de dos patas. Solo cuarenta años después la Argentina abolió por fin la esclavitud. Para ese entonces Estados Unidos y Brasil la mantenían como una base decisiva de su economía.
La mayoría de los negros de Buenos Aires no sobrevivió al siglo XIX. En 1865 una “Triple Alianza” de argentinos, brasileños y uruguayos se lanzó a la guerra contra Paraguay para cortar sus veleidades de desarrollo autónomo. En el ejército porteño había soldados negros –y muchos fueron muertos. Lo mismo en la siguiente guerra, cuando los ricos porteños decidieron matar a los indios que vivían en las pampas para apropiarse de sus tierras. Y la puntilla fue, probablemente, la gran epidemia de fiebre amarilla de 1871, que se encarnizó con los negros –porque vivían en los lugares con la peor higiene.
En Argentina, tras todo ese desastre, no quedaron muchos. Ahora, junto con Chile, es el país latinoamericano donde hay menos. Por eso, entre otras cosas, fue patético cuando una serie de medios “serios” de Estados Unidos denunciaron que la Argentina era tan racista que en su selección de fútbol no había ningún jugador negro –en un país donde no llegan al 0,7 por ciento de la población. Su marca más profunda en la cultura argentina es una palabra: el tango era un lugar donde los negros se juntaban para cantar y bailar. Pero la música del tango es, como casi todo en esas tierras, producto de la mezcla de la inmigración.
En 1880 el país tenía unos dos millones de habitantes; en 1920, alrededor de diez millones: la mayoría eran inmigrantes. Se destacaban los italianos y los españoles pero también había franceses, ingleses, alemanes, polacos, rusos, turcos, sirios, portugueses, griegos, japoneses, tantos más. En esos años la mitad de la población de Buenos Aires había nacido en otra parte y el preámbulo de la Constitución prometía “los beneficios de la Libertad para nosotros, para nuestra posteridad y para todos los hombres del mundo que quieran habitar en el suelo argentino”.
Por supuesto, hubo un intento de reacción racista de parte de los ricos argentinos que los habían convocado imaginando que sólo recibirían contadores suizos y poetas toscanos. En cambio llegaron pobres sin educación, mucho anarquista y socialista, gente inconveniente. Hubo peleas pero, a largo plazo, los recién llegados se impusieron. Y entre ellos se pelearon poco. Siempre hubo chistes y pequeñas reyertas, por supuesto, de tanos y gallegos y moishes y franchutes pero la mezcla sucedió enseguida: fueron comunes, ya desde el principio, las bodas entre gentes de orígenes distintos. Y la escuela pública, gran logro de esos años, fue el mejor instrumento de amalgama, la fábrica incesante de argentinos.
Hacia 1930 el país prosperaba. Seguía siendo el gran exportador de carne y grano, sus latifundios sin vergüenza, pero empezaba a sostener ciertas industrias. El desarrollo necesitaba brazos; los europeos, envueltos en sus crisis y guerras, ya no migraban tanto. Empezaron los desplazamientos internos: millones de argentinos de las provincias –que allí llamamos “el interior”– bajaron a la capital a buscar mejores vidas. Muchos tenían la piel un poco más oscura por viejos mestizajes. Los porteños ricos –y los que querían parecerlo– los llamaron “cabecitas negras”. Era un racismo sin leyes, social, una pelea –y fue quedando aislado.
Pronto el peronismo se ofreció a representar a los recién llegados y ellos lo abrazaron. Con el tiempo el peronismo fue variando –si algo hace es variar todo el tiempo– y buena parte de esos inmigrantes internos se integró. A partir de 1960 –y cada vez más– empezó a fluir otra corriente de ciudadanos de los países limítrofes que llegaban a buscarse la vida. Nunca tuvieron trabas burocráticas o policiales y ahora mismo se supone que son dos o tres millones, si acaso un cinco por ciento del total. Y sin embargo en ese país en crisis, cuyos ciudadanos eligieron uno de los gobiernos más desagradables del planeta, no hay un uso político del rechazo a estos inmigrantes más recientes. Debe ser que esos politicastros dispuestos a todo lo han hecho medir y descubrieron que los votantes argentinos no lo agradecerían tanto como los españoles o alemanes o italianos o franceses o ingleses.
La xenofobia no es, en Argentina, ese tema central que la ultraderecha y la derecha ha impuesto en nuestros países europeos. Y tiene sentido: en la Argentina, por suerte, no hay pureza posible. Somos pura mezcla, somos los mismos y distintos: no podemos descalificar a ningún otro –porque nosotros mismos somos otros. Hay, por supuesto, esa discriminación hacia los pobres que está por todas partes y ninguna FIFA, ninguna ONU, ningún gobierno condena.
En Madrid, donde muchos inmigrantes islámicos no le pasan bien, el otro día vi una caravana de coches oficiales, brillosos, alemanes, bruta custodia policial, que paraba en la puerta del museo del Prado para que lo visitaran, obviando cualquier cola, cinco o seis jeques impecables. Esos jeques eran tan “moros” cómo cualquier víctima de Vox; la diferencia no está en la piel sino en la caja fuerte. Yo soy español (una sola vez) y soy argentino (otra sola vez) y también soy un poco polaco, judío, ruso, todas esas cosas que me hacen parecido a algunos y muy distinto de otros que podrían definirse igual. Está claro que en las últimas décadas la Argentina fracasó en muchas cosas. Ya estamos en las semifinales mundiales del fracaso, pero triunfamos en mezclarnos. Por eso no nos resulta fácil ser racistas. Lo siento. Pero, por el amor de dios, no desesperen: si eso es lo que quieren, lo seguiremos intentando.
Martín Caparrós
La Camerata Lúmina a sala llena
El viernes 17 de julio se presentó a sala llena la Camerata Lúmina con su "Concierto de invierno", con Facundo Saldunvides como músico invitado en guitarra clásica. Compartimos fotos y videos.
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Sangre negra
Compartimos el posteo en Instagram de Fernando Martín Peña sobre la película dirigida por Pierre Chenal y escrita, producida y protagonizada por Richard Wright en nuestro país.
Nuestro presidente y sus alianzas de mierda, que por desgracia hace en nombre de todo el país, son indefendibles. Pero lo mismo ha pasado con casi todos los presidentes republicanos que han tenido allá. Si nosotros tenemos que aprender que Trump o Reagan no son lo mismo que Patti Smith o Jane Fonda, lo mínimo que podemos pedir es alguna reciprocidad. Pero gran parte del problema es ese: nosotros estamos culturalmente obligados a saber quién es Samuel L. Jackson pero él no tiene ninguna obligación de saber quién fue Hugo del Carril.
Ni de saber, por ejemplo, que su compatriota el escritor Richard Wright, pionero de las las reivindicaciones civiles, vino a la Argentina a filmar, coproducir y protagonizar una versión de su novela NATIVE SON porque en el Hollywood de esa época, muy atareado con la caza de brujas, ningún estudio la quiso hacer. Y de hecho, cuando finalmente se estrenó en USA, le tuvieron que sacar media hora para que la censura de distintos Estados la permitiera, entre otras cosas porque mostraba las humillantes condiciones de vida de la población negra y pobre de Chicago. Curioso racismo el de la Argentina que hizo esa película y luego la transformó en un éxito cuando se estrenó, mientras allá la segregaban y la cortaban.
Ningún país tiene una historia lineal. Supongo que Jackson, Smith, Fonda y todos los lindos de allá no se enorgullecen de sus fascistas. Nosotros tampoco.
Ni de saber, por ejemplo, que su compatriota el escritor Richard Wright, pionero de las las reivindicaciones civiles, vino a la Argentina a filmar, coproducir y protagonizar una versión de su novela NATIVE SON porque en el Hollywood de esa época, muy atareado con la caza de brujas, ningún estudio la quiso hacer. Y de hecho, cuando finalmente se estrenó en USA, le tuvieron que sacar media hora para que la censura de distintos Estados la permitiera, entre otras cosas porque mostraba las humillantes condiciones de vida de la población negra y pobre de Chicago. Curioso racismo el de la Argentina que hizo esa película y luego la transformó en un éxito cuando se estrenó, mientras allá la segregaban y la cortaban.
Ningún país tiene una historia lineal. Supongo que Jackson, Smith, Fonda y todos los lindos de allá no se enorgullecen de sus fascistas. Nosotros tampoco.
Fernando Martín Peña
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